Vous l’aurez remarqué me suis pas trop fait bavard depuis un temps.  C’est même pas par manque d’envie.  Même pas par manque de temps.  C’est que l’écriture, elle vient plus comme autrefois, elle prend des airs de maîtresse difficile remplie de tous les caprices et voilà, tantôt toute proche, puis le temps de se retourner, les mots sont sur le plancher, comme on laisse trainer des vieux jeans oubliés, quand la dame quitte en coup de vent… putain d’écriture que je vous dis.

Bon il y a bien le contenu faut le dire.  C’est que ces temps-ci j’en ai pas tout autour ni en dedans.  Je vous l’avais dit putain de novembre, c’est pareil encore, c’est le deuxième jour, putain de novembre.

Tiens si j’étais plus jeune je me ferais un enfant.  Un à soi, pas à un autre, ni même à sa maman.  Un qui reste toujours, qui part jamais.  Un qui est là tout le temps.  C’est étrange les enfants et le rapport que j’ai avec eux, j’ai la drôle de manie de me les approprier, l’homme a toujours pensé pouvoir garder un ange.

Tiens c’est comme la ponette.  Elle est là plus souvent.  Plus que le fils il faut dire.  Alors elle entre doucement, entre tous les câlins.  Puis on se retourne un peu bêtement pour se rendre compte qu’on est pris dans son filet, on a le coeur dans l’étau de ses petits doigts.  On réalise que c’est pire encore.  Elle est encore moins à soi.  Elle est la fille d’un autre.  Elle peut partir entre 3 boîtes et deux colères de maman.