Je vous dirai pas c’est qui.  Il a déjà payé assez longtemps pour l’accident. 

C’était l’hiver, juste ça devrait vous suffir pour voir qu’on fait pas dans les bonnes nouvelles.  C’était dans une cour d’école.  Il faisait froid dans mon temps, les hivers étaient comme certaines femmes, arrivant tôt et sachant plus trop quand partir.

Il avait un bras de fer.  Il lançait la balle plus loin que personne, il était pas trop doué pour les mots, mais pour les balles je vous dis, c’était le meilleur.  Alors on lui en faisait de neige, pour les combats de récré.  Fallait le fournir parce que c’était la guerre.  On était les munitions, lui la catapulte.  On confectionnait des dizaines de boules de neiges, bien serrées.  On les laissait à ses pieds.  Alors il se penchait plus vite que l’éclair, la ramassait, puis l’éclair blanc partait.  Un moment donné il est resté figé, le bras de fer le long du corps, le regard perdu dans l’autre camp, un attroupement tout le tour de sa cible.

La balle avait frappé la tempe.  L’ennemi était tombé. On n’avait même pas dix ans.  On s’est tous regardés.  On a décidé d’instinct de ti-culs une chose bien vite.  On allait être lâches et tous en même temps.  On allait dire que c’était la faute de celui qui tire, pas de celui qui fait les balles.  C’était une balle de neige, c’était son bras.  Tirez sur le messager qu’on puisse s’en aller. 

Je vous dirai jamais c’est qui.  Il dort encore mal.  Je l’ai revu des années plus tard. L’ombre de lui-même. Le coeur à la flotte. Il avait un truc au fond des yeux, juste une question je pense, elle devait être “Comment sais-tu si c’est pas l’une de tes balles qui l’a fait tomber?”

Je déteste les accidents de récré.