Comment vous allez, depuis le temps qu’on ne se parle plus?

Comme vous voyez!

Que ça?

Ça me semble tellement trop!

Et le bonheur?

Toujours aussi difficile monsieur!

Et la vie maintenant?

Toujours aussi salope monsieur!

Mais il y a elle?

Oui mais je parlais de la vie, pas des roses qui poussent dans le sable, à côté d’une roche.

Mais si la roche protégeait la fleur?

La roche elle est conne comme on fait les roches. La roche elle protège oui, mais une autre roche.

Et pourquoi elle fait ça?

Parce qu’elle voudrait bien nourrir la fleur monsieur!

Mais si vous n’en avez que pour les roches, à quoi bon nourrir une fleur?

Parce que la roche est conne comme on fait les roches!

* * *

Elle est toujours aussi blanche?

Toujours autant monsieur!

De cette pureté que la roche crève de peur de salir?

Je sais plus trop monsieur, peut-être blanche de peur un peu aussi, maintenant.

Et la roche ne pourrait pas…

La roche est occupée à protéger une autre roche monsieur.

Con comme on fait les roches vous disiez?

Oui monsieur.

Ce serait bien que, si t’es pas trop occupée à pousser en cherchant du soleil, si je fais pas trop d’ombre là, que tu prennes le caillou qui traîne à tes pieds, pas pour le lancer, pas pour lui faire faire des bonds sur l’eau, même pas pour le mettre dans ton souliers pour te souvenir des douleurs, ce serait bien que tu en fasses le dernier de cette collection de cailloux, tu pourrais la finir avec celui-là, parce qu’il voudrait bien, parce qu’il en a marre des roches, lui aussi

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