Bon, voilà… devinez ce que je fais ce soir en entendant la victoire du Canadien en fond sonore?

1. J’ai réalisé que ma douleur n’est pas cardiaque mais bien dû à mon stress, spécialement après la lecture des nouvelles matinales;
2. Après avoir confectionné des robes, je me suis dit que je suis meilleur couturier que gestionnaire de stress;
3. Je suis fier de ne pas faire partie de ceux qui passent la souffleuse pour descendre leur banc de neige;
4. J’en suis maintenant convaincu, ne pas me raser pendant 3 jours me fait détester devoir le faire le lundi matin;
5. Une nuit de seulement 3 heures, si elle se répète plus de 4 fois par semaine, est un signe d’insomnie;
6. Ça y est, c’est fait! Mon ex-femme a son nouveau bébé, a acheté sa nouvelle maison, une piscine pour le printemps et a sa nouvelle Honda toute neuve, tout en rachetant son autre voiture qui était en fin de location;
7. Notre petit loyer n’est pas innondé suite à la fonte des neiges;
8. Je me suis questionné sur quelques règles de pension alimentaire qui semble visiblement ne pas fonctionner pour moi;
9. Ou je cesse Zyban, ou je cesse de fumer, à moins que je cesse les deux et devienne dingue pour vrai;
10. J’ai pris cette photo de la fêlée dans une de ses dizaines de robes de gala dont elle aura bientôt besoin.

Inspiré par 10 par jour

Bon la fêlée est prête! Son premier Gala du Blogu’Or est ficelé… du moins dans les règles et les catégories! D’ailleurs tout le détail se trouve pas mal ici.  On va se casser la tête sur une chose cependant! C’est de vous demander bien gentiment de faire connaître la chose, de sorte que les mises en candidature et les votes ensuite seront vraiment au-delà de notre petit cercle à nous! Ce serait bien que l’on ouvre bien grand nos horizons, que l’on fasse en sorte de découvrir puis honorer le dépassement de ceux qui font un travail colossal pour chaque jour offrir un blogue de qualité.

Alors hésitez pas à nous filer vos mises en candidature, tous les détails sont chez épouse. Filez aussi cette adresse à votre entourage, ainsi, nous pourrons, avec le temps, nous assurer que ce petit gala sans prétention représente l’intérêt du plus grand nombre! Bon, allez, au plaisir de pas se prendre au sérieux!

Mon homme, ma bouture coupable, fils d’ivrogne, mec que j’aime.  C’est fou ce que c’est long 6 heures de voiture pour te ramener ici. C’est fou comment ici, plus les années passent, plus les week-end finissent par être des exceptions de vie. Ces moments saupoudrés un peu partout dans l’année, les père de fin de semaine ont toujours cette impression, comme l’obsession du poivre de certains, qu’on en met jamais assez.

Ce serait bien tant qu’à faire qu’on se raconte des trucs, je pourrais te parler des femmes, tu me parlerais du soleil, je te parlerais des murs qui sont là que pour tomber, tu me parlerais d’une langue qu’on te fait détester pour les fautes que tu lui fais. On ouvrirait la fenêtre, on lancerait ta dictée, presque salauds de pollueurs, à moins qu’elle ne soit ramassée par une vieille femme seule. Alors elle la relirait, comme une lettre d’amour, comme celle toute de fautes que lui envoyait son bûcheron de mari.

Elle serait heureuse, puis moi aussi, on aurait échappé sur cette drôle de route, comme je l’ai fait pour ma vie, un truc bourré d’erreurs qui au fond peut encore dire je t’aime! Combien de fautes dans ce billet? Allez, à demain! Comme dirait Mammouth, “been there, done that, got the t-shirt!”