Bon, je vais faire dans un autre registre et c’est même pas complètement de votre faute. Avouez que parfois, quand vous venez poser vos ailes sur mes pétales et vous planter l’opinion comme une gueule qui me butinerait le coeur, j’ai tendance à vous dire que vous trouvez pas la veine là. J’ai même la drôle de manie de le dire avec la même gentillesse que j’ai en pareil cas après 12 heures à jeun devant une infirmière maladroite du lancer de la seringue. J’ai comme envie de vous dire elle est où vous voyez!
C’est pas de votre faute je vous l’ai dit -je fais dans les nuances- et cette enseignante qui me disait “L’ivrogne, vous ferez un écrivain de gouttières!” , avouez que vous commencez à l’aimer! J’aime pas devoir tout vous expliquer, j’aurais l’impression de vous prendre pour des tarés, et puisque c’est tout à fait le contraire que j’ai en tête, je fais rarement dans le détail. D’ailleurs, vous me faites souvent l’éloge de ma vulgarité littéraire, de ma délicatesse de tank russe, de ma tendresse d’acier et de mes caresses à coups de poing. Vous voyez bien que vous en êtes pas à une contradiction près.
Rassurez-vous, le voyage est gratuit. Ça m’évite de devoir rembourser quand je vous file la nausée et je m’en sors sans vous en devoir trop, même astralement! Remarquez que c’est à moitié vrai, z’avez aucune idée du respect que je mets à vous traiter ici avec une plume qui vous prend au sérieux! Mais il faudrait bien vous enfoncer un truc dans ce qui se trouve entre les oreilles, celui qui vous écrit, lui, se prend pas très de haut! Z’avez le droit de pas vous en souvenir, c’est parce que vous vieillissez comme moi, dans ce temps-là, faites-vous un bon billet où je me vomis dessus. En cliquant au hasard dans les archives, vous avez toutes les chances d’en trouver un!
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Ça doit bien faire 2 semaines que je réfléchis au truc. Je vais pas vous endormir en vous disant que je l’aime. Je vais même pas vous parler de cette peau blanche qu’elle offre à ma plume tremblante, ni des mots de tendresse que j’écris sur elle, bourré de toutes les peurs, quand la nuit nous planque au lit avec des désirs adolescents. Vous pourriez pas suivre de toute façon, vous étiez pas là au départ, pas au moment où je suis arrivé les poches et l’estime à sec, avec le seul désir de redonner l’amour à l’ivrogne et en laisser pour la fêlée, comme un mauvais pourboire où la faim l’emporte sur la façon de remercier du service.
Mais c’est plus de deux semaines que je cherche. Pour les mots c’est facile, pour ce putain de jeudi des amoureux, je peux lui en aligner des tonnes et il y aura plein de nouveaux dans la façon de dire qu’elle est, qui elle est. D’ailleurs inventer des mots, c’est naturel chez l’ivrogne, c’est une seconde nature, même que saoûl, on me demandait presque un visa. Mais moi c’est l’échéance, le tic! tac! vers le jeudi, je ferais comme madame Da Bitch et lancerais ma montre aux cartons.
Mais cette fois je suis prêt. J’ai quelques idées. Elles valent pas toutes le détour, d’ailleurs, quand on pense que c’est le total de mes excellentes idées qui m’a amené où j’en suis, j’en vois plus d’un courir les pattes aux fesses. M’enfin, j’ai des idées, j’ai même l’énergie qu’il faut pour mettre dedans. C’est même la première fois en deux ans, c’est pas rien non! Elle a d’ailleurs ramené sa silhouette hier, l’a fait l’adolescente sur le divan, les yeux fourrés dans les miens, le temps de me dire ce que disent ceux qui espèrent plus rien de vous…
“J’y ai pensé là, pour la St-Valentin, de dire la fêlée. On annule la date… nous on en a une date, ce sera le 24 février, je t’en délivre pour les 40 prochaines années!”
J’ai une surprise pour toi m’dame, va chier! J’en ai une autre aussi. La vie elle va pas m’attendre encore 40 ans. T’as pas compté comme moi le nombre de fois où mon coeur a arrêté depuis 10 ans? Alors j’ai une dernière surprise pour toi… j’aimerais que tu m’aimes comme tous les cons qui vont se forcer pour faire quelques chose de spécial jeudi. J’aimerais qu’on s’aime parce que j’ai souvent peur de partir avant que la pièce soit terminée. J’aimerais qu’on s’aime comme ça avant de réaliser que ce sont eux qui ont raison.
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Même qu’on pourrait rien leur dire! Je parlerais pas des vagues que tu fais sur moi, je dirais pas un mot de tes yeux qui me font croire que le ciel pourrait être brun et qu’il serait diable plus beau, je dirais même pas que tu fais le contraire des choses, que tu sables mon âme rugueuse avec une peau de papier plus douce que le temps arrêté. Je dirais rien de tout ça, je me tasserais dans le coin de peau, celui-là où il fait creux, celui-là inventé tout juste pour mon nez, enroulé sur ce moi que je déteste parfois et que j’aime à travers ta façon de l’aimer, la douce appréciation de soi en sursis, le bonheur branché parce que toi, la main sur la plogue, l’amour en respirateur artificiel!
Puis tu vois, le temps il serait suspendu, puis les doigts crispés, les yeux plantés au ciel, le temps d’un souffle, ce serait déjà demain. Le demain du weekend, le demain où les amants cessent officiellement de chercher un truc spécial pour se dire je t’aime, ce demain qu’est le 15 février.
