Écrire ces jours-ci ne libère plus comme autrefois. Pourtant je vous fais jamais de détour, enfin jamais sur moi. Je vous raconte pas toujours tout, faut bien prendre un sujet, mais celui que je vous raconte, je vous le prends du coeur et vous le maquille pas pour un sous. Mais bon, voilà, écrire me libère plus comme autrefois.

C’est pas qu’on s’aime plus les mots et moi, on se voit juste moins souvent. On s’attrape entre deux rendez-vous et souvent l’autre à oublié ce qu’il tenait tant à dire. On s’aime autant, même avec plein d’autrement, mais voilà, un peu en retrait, un peu en désordre, un peu sans se servir aussi bien qu’avant.

Puis il y a cette chasse dont j’ai si marre. Savez ce "Qui est l’ivrogne!?" Une chasse comme les vraies, celle où le gibier prend aucun plaisir, celle où il se demande bien pourquoi c’est utile qu’on lui plombe le cul, celle imbécile comme toutes les chasses, qui finissent juste dans l’assiette de l’appétit vorace de certains tordus.

Vous me direz que les gibiers finissent pas tous dans les assiettes, j’en conviens. Les autre sortent soit blessés et boitent comme un ivrogne, ou la dernière catégorie a la tête sur un mur, empaillée jusqu’au cou, la langue sortie et une plaquette pour la date en dessous, un trophée pour les égos malades de ceux qui manquent de temps pour le bonheur ou l’authenticité.

Habituellement on se lasse du trophée, c’est l’histoire qui est drôle à raconter, comment on a buté l’animal, comment on l’a traqué, la tête est qu’une preuve qu’on expose pour ceux qui nous croyaient pas aussi cons, le rôle des trophées de chasse n’a jamais été autre chose que de matérialiser la victoire d’une vie sur une autre, l’une plus maladive que la paix que contenait l’autre.